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Dorothy Plymers hatte Angst. Das zwanzigjährige junge Mädchen beschleunigte seine Schritte, die dumpf auf dem Kopfsteinpflaster widerhallten. Wallende Nebelschwaden hüllten Dorothy ein. Die Lichter der Straßenlaternen kämpften einen aussichtslosen Kampf gegen den Nebel, der sich schon seit Tagen wie ein Leichentuch über London gelegt hatte. Irgendwo jaulte ein Hund. Dorothy stockte mitten im Schritt und holte tief Luft. Vergebens versuchte sie ihren schnellgehenden Atem unter Kontrolle zu bekommen. Sie stellte den Mantelkragen hoch. In ihrem ovalen Gesicht, mit den blauen Augen und den vollen Lippen, zuckte es nervös. Die Straße vor ihr war menschenleer. Kein Geräusch drang an die Ohren des jungen Mädchens, durch dessen Körper jetzt ein Ruck ging. Unsicher setzte es seinen Weg fort. »Warum habe ich kein Taxi genommen?« murmelte Dorothy. Doch daran war nun nichts mehr zu ändern. Sie hoffte, die fünfhundert Meter bis zu ihrem kleinen Haus wohlbehalten zurücklegen zu können.
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