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Witwen sollten nicht zu früh lachen Ich bin eine Mörderin, Mr. Tate! Ja, ich gebe es ehrlich zu. Ich sitze hier und klage mich selbst an. Man kann in Ihrem Gesicht nicht lesen, aber mir ist klar, daß Sie jetzt schockiert sind. Wir sind zusammen und plaudern. Außer uns beiden gibt es keinen Lebenden, der von meiner Tat weiß. Richtig, ich sagte »keinen Lebenden«. Es gibt nämlich noch mindestens ein Wesen, das es weiß, und zwar das Opfer, mein Mann. Sie werden jetzt denken, gut, aber was solls? Schließlich ist der Mann nicht mehr am Leben. Was nutzt ihm dies Wissen? Mein Gott, wenn das so leicht wäre. Es ist es leider nicht. Mein Mann ist ein Toter, der zurückgekehrt ist. Ohne zuvor darauf einzugehen, wie es überhaupt zu der furchtbaren Tat kommen konnte, will ich Ihnen erzählen, was sich danach abspielte. Nur eine Szene, und Sie werden ermessen können, daß ich das Grauen kenne. Ich habe einmal meinen Mann geliebt. Das ist lange her. Vor fünfzehn Jahren heirateten wir. Ich war ein junges Mädchen von siebzehn, wußte noch nichts von der Welt, von den Männern und von all den furchtbaren Dingen, die mir später widerfahren würden. Am Anfang war ich jedenfalls glücklich, und an diese Zeit mußte ich nun denken, nachdem mein Mann bereits Wochen unter der feuchten Erde des Westfriedhofs lag. Ich war schon zu Bett gegangen. Der Gedanke an die glückliche Vergangenheit ließ mich nicht schlafen. Erst jetzt kam mir die ganze Tragik richtig zu Bewußtsein. Ich hatte die ganze Zeit über meinen Kummer verdrängt, mich mit anderen Dingen beschäftigt, mir ein neues Leben aufgebaut, in dem ich allein und ohne fremde Hilfe existieren konnte. Es ging auf Mitternacht zu, als ich es im Bett nicht mehr aushielt. Ich stand auf. Es war kühl, und meine Zähne klapperten. Trotzdem riß ich das Fenster auf.
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