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Kaum versank die Sonne blutrot jenseits der Hügel, da erwachte die Tempelstadt zum Leben. Aus den Tiefen der Ruinen erhob sich ein Schrei wie das Klagelied einer verlorenen Seele. Ohne sich zu heben oder zu senken, ohne lauter zu werden, ja, ohne Atem zu schöpfen, erklang diese Sphärenstimme. Ihr Schall brach sich an den Pyramiden der Mayas, an der grünen Wand des mexikanischen Urwaldes und forderte das tausendstimmige Hohngelächter der Papageien heraus, die in den Kronen der Baumriesen zur Nachtruhe übergegangen waren, Farbkleckse bildend inmitten des eintönigen Grüns. Belinda Simpson schreckte auf. In Gedanken versunken hatte sie das Versinken des Sonnenballes betrachtet und sich gewundert, wie lange sie in einer amerikanischen Großstadt gelebt hatte, ohne ein solches Naturschauspiel genießen zu können. Hochhäuser und Autos, Klimaanlagen und Verkehrsschilder erschienen ihr vertrauter als der Anblick der untergehenden Sonne. Jetzt stellte sie fest, daß sie allein war, verloren zwischen geborstenen Säulen im Würgegriff der Lianen, auf einer endlosen Treppe, die genau in den Himmel zu führen schien und deren Stufenvon der Kraft schmarotzender Pflanzen gesprengt wurden. Längst hatte sich der Dschungel verlorenen Boden zurückerobert, feierte in einer Farborgie den Sieg über eine versunkene menschliche Kultur. Wie Feuerzungen leckten gefleckte und getüpfelte Blüten aus den Kelchen unbekannter Pflanzen.
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