...mit den Nächten der tausend Qualen
Es war Mitternacht. Der volle Mond tauchte Inverness in silbern schimmerndes Licht. Dumpf dröhnten von der Kathedrale St. Andrews zwölf hallende Glockenschläge über die schlafende Stadt.
Schwankend stolperte der alte Pollock aus der »Tree Tops Inn«. Mac Culloch hatte ihn und einige seiner anderen Freunde zu einer Geburtstagsparty eingeladen. Siebzig Jahre war der alte Junge heute geworden. Heiliger Dunstan, war das eine Sauferei gewesen! In dem Whisky, den er allein getrunken hatte, konnte man eine Katze baden.
Er mußte machen, daß er nach Hause kam. Sein Herr, Professor Argyll, dem er als Faktotum schon lange Jahre diente, brauchte von dieser nächtlichen Eskapade nichts zu wissen. Furcht kroch in ihm hoch. Das alte Scheusal konnte gemein und bösartig sein. Hoffentlich hatte er nichts gemerkt. Mühsam versuchte er, seine Schritte zu beschleunigen. Aber der genossene Alkohol schien seinen Füßen eigenes Leben verliehen zu haben. Sie wollten einfach nicht so, wie er wollte.
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