Das Turnier lief seit vier Tagen. An langen Tischen saßen sich jeden Tag von siebzehn bis
dreiundzwanzig Uhr die dreißig besten Schachspieler Europas gegenüber.
Monatelang hatte es gedauert, ehe der Veranstalter die Zusagen der einzelnen Spieler erhalten hatte.
Allein fünf Großmeister aus der Sowjetunion waren angereist, und jeder, der sich für dieses Turnier
interessierte, war davon überzeugt, daß sich unter den Sowjets der künftige Turniersieger befand,
Aber man hatte sich gründlich getäuscht. Nach der zweiten Runde lag ein junger Mann an der Spitze –
Franklin Bryce. Er war bis dahin als Schachspieler völlig unbekannt. Ein junger Mann, hier in London
geboren. Die Experten staunten.
Mit einer forschen, fast an Leichtsinn grenzenden Taktik überrollte Bryce seine Gegner. In der dritten
Runde mußte der erste Russe gegen ihn die Waffen strecken. Der Erfolg des Engländers füllte dem
Veranstalter den Saal. Man witterte eine Sensation, wollte dabeisein.
Am heutigen Abend traf Bryce auf den in der Turniertabelle dicht hinter ihm liegenden Boris Pagodin.
Ein Mann aus Riga, dem es vor wenigen Jahren fast gelungen wäre, Weltmeister zu werden. "Wenn
nicht damals dieser Amerikaner...
Nun,--das waren Gedanken, die sich Pagodin in diesem Augenblick bestimmt nicht machte. Seit
Minuten starrte er auf die vor ihm stehenden Schachfiguren. Auf seiner Stirn hatten sich kleine
Schweißtropfen gebildet, perlten ihm über das Gesicht. Der Russe bemerkte sie nicht. In seinem Kopf
arbeitete es. Sein ganzer, in unzähligen Turnieren geschulter Intellekt suchte einen Ausweg aus der
Situation...
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